Une heure du matin.
« ZCZC, ZCZC… »… Je tapote rageusement cette petite formule magique qui débute tout message sur le clavier des télescripteurs.
En mules et en peignoir dans la pièce nue et glaciale qui abrite le T100, un mastodonte d’acier. Depuis près d’une demi heure. J’essaie de joindre Bangui, en Centrafrique. Rien à faire, la ligne ne "passe" pas.
Je surprends brusquement mon reflet dans la porte fenêtre qui donne sur le noir de la brousse.
Curieuse apparition. La cigarette aux lèvres, l’air furibard, je n’ai vraiment pas l’heure aimable. Il y a de quoi.
Il y a une demi heure, j’étais lovée dans les draps, contemplant avant de m’endormir mon visage dans les miroirs cuivrés qui recouvrent le plafond de ma chambre, ma chambre "ardente" ainsi baptisée, car toute de velours incarnat revêtue, quand les petites lumières rouges des huit téléphones de la villa se sont toutes mises à clignoter, les huit sonneries se sont mises à hurler.

Mes Afriques - Carnets
Éditions l'Harmattan